Jump, jump!

Cum ziua de luni nu e preferata mea din săptămână, mai ales acum, cu trecerea la ora de vară, de-abia așteptam să ajung acasă. Să trec la haine de scandal, să-mi fac un moț în vârful capului, să mănânc apoi să mă relaxez cu un film sau o carte.

Vaiii, da’ ce planuri mărețe, chiar de luni! Jumate din ele le-am făcut, adică hainele de casă, moțul și farfuria cu mâncare aburindă pe masă. Dau să bag prima înghițitură în gură când buburuza mare…

– Mami, trebuie să mă duci la kangoo jumps!
-Păi nu la ora 7?
–Nu, la 6.

Na, ora de vară, mintea-n crengi, mesajul primit cu harta și punctul roșu – sala de vorbito–hlizito kangoo jumps, cheful meu maxim de a bate orașul într-o zonă nu prea cunoscută mie, toate astea nu aveau tangențiabilitate cu planul meu măreț. Da’ arunc o privire languroasă farfuriei, o asigur că nu scapă de mine așa ușor, trag niște jeanși pe mine, moțul stă bine unde stă, fundu-n mașină și sper să am abilitatea lui Capitain Jean-Luc Picard cu al lui „engage” de a ajunge unde trebuie. Da’ unde trebuie?

A, da, la sala de transpirat pe bani fitness, undeva la Cuca Măcăii. Că io habar n-aveam că poate exista în zona aia așa ceva. Degeaba aveam eu vreo alte cinci-șase astfel de săli în drumul meu, mult mai aproape de casă, asta era cu moț (geamăn cu al meu din cap) căci aici se adunau și colegele ei. Iar eu ca o mamă ce nu iese din cuvântul fiică-mii, că doar atât îmi trebuie, mi-am înghițit saliva și m-am executat.

Ajunsă în zonă am început și eu să jump-jump. Că nu găseam locul de pierdut vremea al fiică-mii. Jump la stânga, jump la dreapta, jump o bordură, jump peste niște claxoane binemeritate, aproape jump și-o oglindă retrovizoare cu a ei mașină lăsată strategic pe marginea drumului, poate-poate o înlocui-o cineva. Numai sărituri artistice am făcut, doar-doar oi ajunge la timp. Cea mai elastică a fost când am săritnimerit în mijlocul unei străzi cu sens unic, o singură bandă de acces. Da, prea mă miram eu că toate mașinile erau parcate cu botul doar spre nord. De ce oare?

Deznodământul? Când m-am hotărât să mă las păgubașă, mațele mele să nu mai urle iar piticii mei transpirați de la atâta jump-jump să ia o pauză, îmi iese în cale măreața clădire. Parchez victorioasă în față și mă uit la ceas.

Mda, era bine să fi fost încă ora de iarnă. Ajunsesem la jumătatea orei de zbânțuială. Data viitoare măcar știu exact traseul. Adică cel puțin așa cred, pentru că seamănă perfect cu cel al unei femei aflată într-un hypermarket. Din care știe perfect că trebuie să ia doar unt dar îi trebuie o oră să facă asta. Cel puțin.


Acest articol este protejat de legea drepturilor de autor. Orice preluare a conținutului se poate face doar în limita a 500 de semne, cu citarea sursei și cu link către pagina acestui articol.

Cinci minute de reverie

 Mă duc să-mi iau buburuza mare de la şcoală, ca un părinte responsabil ce sunt şi am grijă să fiu deja la poarta şcolii înainte de a termina ea orele de curs.
Și uite-mă în mașină, cu gândurile aiurea, așteptând ca ea să apară. Privesc pe geam, mă uit la cer, mă uit la verdele copacilor, apoi ați ghicit, mă uit la zarva din curtea școlii, copii, profesori, părinți.
Reveria mi se termină brusc când realizez că ceea ce văd nu prea corespunde cu realitatea. Realitatea care mi-ar fi plăcut mie s-o văd. Confund o profesoară cu o elevă, un elev cu un bodyguard, un părinte cu directorul, o elevă cu o mămică. Și nu pentru că aș cunoaște toată suflarea din școală ci din simplu motiv că siluetele și vestimentația sunt exact pe dos. Și nu, nu visez, am dormit bine, cafeaua mi-am băut-o, nu mă mănâncă ochii și nu port ochelari. Încă.
Da’ parcă nimic nu e cum ar trebui să fie. Uniformele sunt de mult istorie, doar cravata e cea care face diferența, singura care e obligatorie. La băieți și la profesori cred că totuși freza o face. La fete, doar mărimea tocurilor. La unele din ele. Și accesoriu cel mai important, ghiozdanul. Pardon, poșeta.
Cam toți elevii ies cu telefoanele mobile în mână. Da, știu, toți au urgențe, pisica e în inaniție, tableta trebuie pusă la încărcat, televizorul și computerul trebuie musai să fie deschise când ajung ei acasă. Regula aia că nu au voie cu ele la școală e doar pe hârtie și citită ca o rugăciune sau o incantație inutilă ședintă de ședintă. În momentul acela cam pe toți părinții îi trășnește fulgerul furtunii inexistente de afară și rămân fără auz.
Mai constat ceva. Cam toate telefoanele au colțurile rotunjite. Cred că e ultimul model făcut special pentru copii ca să nu-și spargă dinții sau să-și zgârie fața când le tot flutură prin zona capului. Ergonomice, desigur. Și da, expoziția de mașini de lux, toate așteptând acești copii, nu are absolut nicio legătură. Revelația asta o am zi de zi. Dar nu am sesizat-o, deși e evidentă. Ea apare în doar cinci minute de așteptare, nu mai mult.
La sfârșit îmi trage și-un picior în fund. Așa, pentru demaraj rapid. Clădirea școlii e foarte veche. Tencuiala cade. Are ceva termopane. Știu că are două clase de cursuri amplasate la demisol, cu extrem de puțină lumină naturală, spre deloc. Știu, pentru că într-una din ele a învățat și fiică-mea un an întreg.
Dar astea sunt detalii minore, nu? Ca de altfel și cele de mai sus.

Acest articol este protejat de legea drepturilor de autor. Orice preluare a conținutului se poate face doar în limita a 500 de semne, cu citarea sursei și cu link către pagina acestui articol.